terça-feira, 12 de setembro de 2023

Construir a casa, reformar o lar
Dar vida de novo a coisas perdidas.
Cair em lembranças de encontros
com coisas sumidas.

Catar pregos nas fendas, pregar tábuas,
alinhar o esquadro, medir o espaço.

De novo, estou construindo, reformando
catando nos entulhos os pedaços de um novo rumo.
E cada muro que quebro, um rumo que se ergue
e cada martelada que dou, um sussurro do que sou

Diz baixinho para mim: Os seus versos são de mim,
a sua vida que constrói o mundo ao seu redor, os seus versos 
é você e sou eu os versos que construo em cada lar e cada casa.

Catar pregos, carregar madeiras, lixar, pregar, todos 
atos, fatos e agora relatos. Subir a escada, pregar, 
se pendurar lá em cima, sem medo de cair...

Nunca foi só projetar. 

 A poesia é minha morada, o lar onde me criei.
E construir é sempre a chegada de um novo verso do que serei...


Uriel Cordeiro


21/08/23

domingo, 20 de novembro de 2022

 A poesia traz sempre um sorriso por trás,
mesmo que afoga-te em lágrimas primeiro.

A poesia é um suspiro de vida no artificial,
um olhar que desarma o disjuntor do animal.

A poesia é um grito de revolta
que ecoa sutilmente em rimas.

A poesia é o inesperado que nos pega na rua,
nos põe bêbados e no outro dia não nos devolve o rumo de casa.

E sem o rumo de casa, que a poesia me roubou,
vou caminhando em busca da poesia, para ver 
se procurando minha casa eu ache a poesia ou 
se procurando a poesia eu ache a minha casa. 

A essa altura não sei mais onde moro. 

A poesia é o que nos rouba o lar
nos carrega pra longe e faz voar.

A poesia é essa reviravolta lerda
ora tudo vai bem, ora uma merda.

A poesia essa possibilidade infinita
de rimar, em um mundo finito, os anseios 
de uma espécie que elege ''mitos''.

A poesia é retrato de um instante 
é a alma de uma época, é a humanidade 
que resiste. 

A poesia é, pois, assim sempre foi,
a vida dita em versos. E sendo a vida 
dita em versos, traz o mundo em seu 
aspectos, traz o cheiro pelas palavras, 
as sensações pelas rimas e sempre uma
chance de se sentir vivo novamente.


É a poesia a memória de um tempo,
e memórias fazem bem à vida. 
É a poesia que resgata no agora 
um pouco mais de agora. 
Que resgata no tempo 
o que importa de outrora.


Uriel Cordeiro


3/11/22




segunda-feira, 26 de setembro de 2022

Breve chegará um tempo 
em que já não bastarão mais
as coisas supérfluas e intangíveis.

Um tempo em que voltaremos
a amar o outro e notaremos 
que sozinho é difícil demais.

Um tempo em que, por instinto,
notaremos a falta do contato, 
do olfato, a falta do ato.

Um tempo em que notaremos 
a falta dos afetos, dos detalhes,
a falta de algo pelo qual a vida vale.

Um tempo em que apreciar 
o doce sabor de uma fruta 
será, de novo, razão para sorrir.

Um tempo em que essa 
velocidade toda nos ultrapassará 
e ficaremos felizes em ficar para trás.

Chegará um tempo em que 
cansaremos da lógica tal como está
e depois disso reaveremos uma parte de nós.

Esse tempo, será quando o tempo do Eu 
ruir por si só, que de tanto si, ficou só 
e agora, de tão só, vai virando pó.

Um pó que vira lama quando molha,
a lama de onde nasce tudo, quando chora,
e que renasceremos dali.

Esse tempo que virá,
no tempo que levar,
trará um novo tempo 
a cada um que o seu tempo 
próprio presenciar. 


Uriel Cordeiro 

22/09/2022


quinta-feira, 22 de setembro de 2022

 No meu Mundo

Poesia é sempre uma elaboração,
é sempre uma imersão sistêmica 
nas profundezas de uma emoção.

Poesia é como os ventos que vem,
e só sabemos de onde, quando 
em nós, toca.

Poesia traz sempre, se deixamos, 
um profundo instante de ser nós 
mesmo e com isso os nós
já não são mais os mesmos. 

Poesia é quando o outro nos 
adentra, é quando um sentimento 
esquenta, é quando o novo se aparenta. 

Poesia é o eterno deixar de ser 
para continuar sendo, é o transformar 
que está sempre acontecendo. 

Poesia é o é do ser
é o ser do estar 
é o estar do agora. 

Poesia é um movimento intenso 
entre a vida e morte 
entre o sul e norte.

E a poesia, no meu mundo, é 
buscar de um modo profundo 
sentir o agora do qual me inundo. 

E num emaranhado de tantas coisas,
de tantos fluxos e transformações, 
encontrar sempre nos movimentos vivos 
a poesia do viver. 


Uriel Cordeiro 

16/9/22

sexta-feira, 12 de novembro de 2021

Olhe bem pro meio daquilo
que ai dentro apodrece,
veja a decomposição daquilo
que ai dentro padece

Perceba como tudo se decompõe
e torna-se chão,
o chão onde tudo prevalece,
o chão chamado mundo
onde a vida acontece

Esse chão que é minha vida,
um chão feito de entulhos 
das transformações e feridas

Esses entulhos intemperizados 
decompostos, mineralizados
tal como o próprio insumo
para o novo que virá

Ao novo que, daquilo que foi,
hoje se faz novamente, 
nascendo de dentro do próprio 
miolo que apodrece bem no meio da gente.


Uriel Cordeiro


4/11/2021




segunda-feira, 19 de julho de 2021

Eu vejo e sinto meu corpo em transformação
dores nas costas, no peito e na articulação 
meu peito ardendo em pensamentos pesados
que nem mais a estrutura da mente suportava

Me vejo mudando entre corpo e mente 
vejo que minha mente pode agora se notar
e intencionar energias que fluem no corpo
e o coloca em disposições diferentes

Transformações que são como sustos
pois me confundo com os sinais 
as vezes entro em paranoias e medo de morrer,
mas tudo que se transforma morre um pouco ...
Nasce um pouco também, enquanto morre...

De morte em morte, portanto, vou nascendo
vou sendo e deixando de ser, integrado na matéria
mas pronto para dela me dissipar
enquanto estou, vou no meu voo 

Percebendo a existência em suas dimensões
percebendo o agora no ato de existir 
existindo no ato, enquanto sou
e não sou mais.

De morte em morte, vou nascendo.

Uriel Cordeiro

19/7/21


 

terça-feira, 13 de julho de 2021

Eu preciso desse delírio,
não desminta essa flor branca
que nasce nos brejos, são lírios

Preciso demais acreditar 
que são perfumadas e que durarão 
para sempre nas curvas úmidas da caminhada

Eu preciso dessas flores de lírios
do brejo do meu coração, que a noite
parecem mais brilhos do que apenas floração

(Dê)lírios de afetos, flores que morrem
mas, enfeitam eternamente o inconsciente 
e alimentam meu delírio de querer existir 

Flores que abrem à noite perfumadas
e logo cedo definham à luz do Sol,
murchas ou fecundadas.

Eu preciso desse delírio, de querer encontrar
em flores o antídoto desse grande martírio. 


Uriel Cordeiro


24/6/21